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黑雾裹着那个瘦小的身影贴地疾掠，暗黄色的瞳孔缩成一条缝，眼珠疯狂地往左右扫视。他不敢回头，后背那股压迫感虽然已经消失了，可骨头里的寒意还在。
那个人是谁？
那条老街的路灯下，一个穿着灰衬衫、趿着拖鞋、拎着塑料袋的中年男人。普通人打扮，夜宵摊常客的模样。可他走到巷口的那一刻，天地变了。
他三阶七级，战力评分八千出头，放在诡异群体里不算强者，可也不算弱者。他逃过异能者围剿，躲过边境巡逻队的搜索，在地下黑市混了三年没被抓过。可刚才那一下，他感觉自己像一只蚂蚁被人踩在玻璃瓶底下，连挣扎的念头都生不出来。
接应点在望了。
河堤下面那根废弃的水泥管。管口封着铁栅栏，铁栅栏后面有一扇暗门，穿过暗门就是地下通道，顺着通道走三里就能到郊区的诡异聚集地。
他看见水泥管的轮廓了，在黑夜里灰蒙蒙的一团。
就差五十步。
可他的怎么都无法再前进一步。
像是有一堵无形的墙从四面八方合拢过来，把他箍在中间。
从身体内部——从每一块肌肉、每一根骨头、每一滴血液里涌上来恐惧感。那种恐惧没有形状，没有温度，没有声音，就这么安静地、沉甸甸地压下来，把他整个人按在原地。
他的手指在抖。短刃从手里滑落，砸在河堤的石头上，的一声脆响。他想弯腰去捡，膝盖弯不下去，像是被人拿钉子钉住了关节。
暗黄色的瞳孔里第一次映出了绝望。
不……他张了张嘴，喉咙里挤出来的声音哑得像砂纸。他想喊，可声音刚出口就被什么东西吞掉了，连回音都没有。
他想到首领，想到那些暗黄色眼睛聚集在一起，站在深坑边缘低头看着他的样子。想到任务失败之后的惩罚——那些在聚集地深处哀嚎了三天三夜还没咽气的声音。
他宁愿死。
可恐惧不让他死。恐惧让他眼睁睁地站在那里，感受着自己体内的能量一点一点地流失。像是有人拔掉了他身体底部那个塞子，所有温热的东西都在往外漏。他的青绿色皮肤开始褪色，从四肢末梢开始，慢慢变成灰白。
他低头看自己的手。
那只手正在变透明。从指尖开始，皮肤、血管、骨骼，一层一层地化作细碎的光点，像被风扬起的灰尘。那些光点没有飘远，就在原地打着旋儿，然后无声地灭掉了。
很多年以前，在某个北方的城市里，他也是一个普通人。有父母，有朋友，有每天早晨热腾腾的豆浆和油条。是那道光改变了他。他变成了，他以为自己变强了，以为自己终于不再是那个被人踩在脚下的废物了。
可到头来，他还是蝼蚁。
最后一丝光线从他瞳孔里消散之前，他恍惚看见了什么东西。很远很远的地方，那条老街的路灯底下，那个灰衬衫的男人还在。他没有走，也没有追，就那么静静地站着。
他看了这边一眼。
就这么一眼。隔着几十里路，隔着河堤和水泥管和黑雾和夜色。那一眼穿透了所有的一切，落在他的意识深处，像一颗烧红的钉子。
……我……要……死了吗？
声音碎在喉咙里。
那只透明的手抬到一半，彻底散开了。然后是胳膊，然后是肩膀，然后是整个身体。灰白色的光点从他身上剥落，一层一层地剥离，像是有人拿橡皮把他从那幅画面里一寸一寸地擦掉。
风从河面上吹过来，卷走了最后几粒光点。
水泥管前面空荡荡的，只剩下那柄短刃孤零零地躺在碎石堆里，刀身上还残留着一丝暗黄色的荧光。荧光闪了两下，也灭了。
老城区的家里，独孤无忧坐在客厅沙发上，手里握着那柄元一剑。
客厅没开大灯，只有茶几上那盏老式台灯亮着昏黄的光。灯光照在剑身上，那行刻字看得清清楚楚。可刻字旁边，从剑格延伸上去的那道裂缝在灯下投出了一条细窄的阴影，像是白纸上被人用铅笔划了一刀。
“马上要碎了，得想办法。”
独孤无忧拿起手机拨通了老张的电话
“老张，我的剑碎了，你有方法修补没？”
电话那头老张哐当一声，似乎受了惊吓
“什么？碎了？怎么回事？”
独孤无忧叙述了一遍，老张答应明天帮忙想办法。
独孤无忧把剑搁在茶几上，靠进沙发里。
李秀娟轻手轻脚从卧室出来，看见他还坐在客厅，走过来摸了摸他的额头。怎么还不睡？你爸说给你买了包子，吃了吗？
吃了。
李秀娟看了一眼茶几上的剑，没多问，只说了一句：累了就去睡。别熬太晚。
她回卧室了，门轻轻掩上。独孤无忧听见里面传来父亲翻身的声音，床板咯吱响了一下就又安静了。
第二天早上，独孤无忧用布条把那柄带裂纹的元一剑裹起来，暂时收进了柜子底层。
他刚把柜门关上，门铃响了。
“无忧，你张叔来了。”
独孤无忧走了过去打招呼。
老张手里拎着一个脏兮兮的布包裹，包裹外层沾着灰和油渍，像是从哪个垃圾堆里刨出来的。进了门也不换鞋，直接踩着客厅的地板走到沙发边，把包裹往茶几上一放。
拿着。他说。
独孤无忧解开包裹。里面躺着一柄剑。
说是剑，更像是一根铁片。长约二尺七寸，宽不到两指，剑身上布满锈迹和划痕，连剑格都没有，只是在铁片末端缠了几圈破布条做手柄。剑尖歪了一截，像是被什么东西砸弯过，又被人拿锤子敲回了大概的形状。
独孤无忧看了半天。
这什么？
老张一屁股坐在沙发上，把鞋脱了抠脚，我很多年前在垃圾废墟那边捡的。当时觉得扔了可惜，就拿回来收着。你那个制式的不是坏了么，先用这个凑合。
独孤无忧把那个铁片从包裹里拿起来掂了掂。重量比他想象中沉，比元一剑重了三成不止。铁片表面那些锈迹和划痕底下，隐约能看出一些极浅的纹理，像是被覆盖掉了的字迹。
能用？
能用。老张说，你把剑意灌进去试试。
独孤无忧握着那截破布条缠成的剑柄，试着往里面注入了一丝春雷剑意。青色的电光在铁片表面闪了一下，一闪就灭了，像是火柴刚划着就被风吹熄。
可那一瞬间，他感觉到铁片深处有一种极其微弱的回应。沉沉的，远远的，像是有人在地底下敲了一下墙。
他把铁片放回茶几上，够用。
老张从沙发上站起来，把那团脏布重新裹回去，把剑又塞回他手里。
拿着。别弄丢了。
独孤无忧点了点头。
我说的是，千万、千万、千万别弄丢了。老张重复了一遍，语气跟之前截然不同。那三个像是从什么很深的地方拽出来的，带着一种不太常见的认真劲儿。
独孤无忧看着他。老张没有解释，转过身往门口走。
走到门口的时候他停了一下。那天早晨的阳光从敞开的门外照进来，在老张面前的地上投出一道明亮的长方形光块。他侧着头，目光穿过客厅，落在厨房门口的方向。
独孤建国靠在厨房门框上。他手里端着一杯白开水，穿着一件洗得掉色的旧背心，头发睡得乱糟糟的，看上去就是一副普通中年男人刚起床的样子。
两个人的视线在空气中碰了一下。
老张收回目光，把左脚缺了半底的拖鞋蹭了蹭门槛，头也不回地出了门。
门关上了。
客厅里安静下来。独孤无忧低头看着手里那柄裹在脏布里的铁片剑，手指沿着铁片边缘轻轻刮了一下。那些锈迹和划痕的触感粗糙扎手，可剑身沉甸甸的，握在手心里有一种奇怪的踏实感。
独孤建国端着水杯走过来，在沙发上坐下，打开电视看早间新闻。新闻里在播边境安全驻扎点的最新情况，主持人说那两个被袭的点正在组织重建。
两个人就这么并排坐着，电视里的声音低低地响着。窗外老槐树的影子晃进来，落在茶几上那团脏布包裹上，明明暗暗。
黑雾裹着那个瘦小的身影贴地疾掠，暗黄色的瞳孔缩成一条缝，眼珠疯狂地往左右扫视。他不敢回头，后背那股压迫感虽然已经消失了，可骨头里的寒意还在。
那个人是谁？
那条老街的路灯下，一个穿着灰衬衫、趿着拖鞋、拎着塑料袋的中年男人。普通人打扮，夜宵摊常客的模样。可他走到巷口的那一刻，天地变了。
他三阶七级，战力评分八千出头，放在诡异群体里不算强者，可也不算弱者。他逃过异能者围剿，躲过边境巡逻队的搜索，在地下黑市混了三年没被抓过。可刚才那一下，他感觉自己像一只蚂蚁被人踩在玻璃瓶底下，连挣扎的念头都生不出来。
接应点在望了。
河堤下面那根废弃的水泥管。管口封着铁栅栏，铁栅栏后面有一扇暗门，穿过暗门就是地下通道，顺着通道走三里就能到郊区的诡异聚集地。
他看见水泥管的轮廓了，在黑夜里灰蒙蒙的一团。
就差五十步。
可他的怎么都无法再前进一步。
像是有一堵无形的墙从四面八方合拢过来，把他箍在中间。
从身体内部——从每一块肌肉、每一根骨头、每一滴血液里涌上来恐惧感。那种恐惧没有形状，没有温度，没有声音，就这么安静地、沉甸甸地压下来，把他整个人按在原地。
他的手指在抖。短刃从手里滑落，砸在河堤的石头上，的一声脆响。他想弯腰去捡，膝盖弯不下去，像是被人拿钉子钉住了关节。
暗黄色的瞳孔里第一次映出了绝望。
不……他张了张嘴，喉咙里挤出来的声音哑得像砂纸。他想喊，可声音刚出口就被什么东西吞掉了，连回音都没有。
他想到首领，想到那些暗黄色眼睛聚集在一起，站在深坑边缘低头看着他的样子。想到任务失败之后的惩罚——那些在聚集地深处哀嚎了三天三夜还没咽气的声音。
他宁愿死。
可恐惧不让他死。恐惧让他眼睁睁地站在那里，感受着自己体内的能量一点一点地流失。像是有人拔掉了他身体底部那个塞子，所有温热的东西都在往外漏。他的青绿色皮肤开始褪色，从四肢末梢开始，慢慢变成灰白。
他低头看自己的手。
那只手正在变透明。从指尖开始，皮肤、血管、骨骼，一层一层地化作细碎的光点，像被风扬起的灰尘。那些光点没有飘远，就在原地打着旋儿，然后无声地灭掉了。
很多年以前，在某个北方的城市里，他也是一个普通人。有父母，有朋友，有每天早晨热腾腾的豆浆和油条。是那道光改变了他。他变成了，他以为自己变强了，以为自己终于不再是那个被人踩在脚下的废物了。
可到头来，他还是蝼蚁。
最后一丝光线从他瞳孔里消散之前，他恍惚看见了什么东西。很远很远的地方，那条老街的路灯底下，那个灰衬衫的男人还在。他没有走，也没有追，就那么静静地站着。
他看了这边一眼。
就这么一眼。隔着几十里路，隔着河堤和水泥管和黑雾和夜色。那一眼穿透了所有的一切，落在他的意识深处，像一颗烧红的钉子。
……我……要……死了吗？
声音碎在喉咙里。
那只透明的手抬到一半，彻底散开了。然后是胳膊，然后是肩膀，然后是整个身体。灰白色的光点从他身上剥落，一层一层地剥离，像是有人拿橡皮把他从那幅画面里一寸一寸地擦掉。
风从河面上吹过来，卷走了最后几粒光点。
水泥管前面空荡荡的，只剩下那柄短刃孤零零地躺在碎石堆里，刀身上还残留着一丝暗黄色的荧光。荧光闪了两下，也灭了。
老城区的家里，独孤无忧坐在客厅沙发上，手里握着那柄元一剑。
客厅没开大灯，只有茶几上那盏老式台灯亮着昏黄的光。灯光照在剑身上，那行刻字看得清清楚楚。可刻字旁边，从剑格延伸上去的那道裂缝在灯下投出了一条细窄的阴影，像是白纸上被人用铅笔划了一刀。
“马上要碎了，得想办法。”
独孤无忧拿起手机拨通了老张的电话
“老张，我的剑碎了，你有方法修补没？”
电话那头老张哐当一声，似乎受了惊吓
“什么？碎了？怎么回事？”
独孤无忧叙述了一遍，老张答应明天帮忙想办法。
独孤无忧把剑搁在茶几上，靠进沙发里。
李秀娟轻手轻脚从卧室出来，看见他还坐在客厅，走过来摸了摸他的额头。怎么还不睡？你爸说给你买了包子，吃了吗？
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李秀娟看了一眼茶几上的剑，没多问，只说了一句：累了就去睡。别熬太晚。
她回卧室了，门轻轻掩上。独孤无忧听见里面传来父亲翻身的声音，床板咯吱响了一下就又安静了。
第二天早上，独孤无忧用布条把那柄带裂纹的元一剑裹起来，暂时收进了柜子底层。
他刚把柜门关上，门铃响了。
“无忧，你张叔来了。”
独孤无忧走了过去打招呼。
老张手里拎着一个脏兮兮的布包裹，包裹外层沾着灰和油渍，像是从哪个垃圾堆里刨出来的。进了门也不换鞋，直接踩着客厅的地板走到沙发边，把包裹往茶几上一放。
拿着。他说。
独孤无忧解开包裹。里面躺着一柄剑。
说是剑，更像是一根铁片。长约二尺七寸，宽不到两指，剑身上布满锈迹和划痕，连剑格都没有，只是在铁片末端缠了几圈破布条做手柄。剑尖歪了一截，像是被什么东西砸弯过，又被人拿锤子敲回了大概的形状。
独孤无忧看了半天。
这什么？
老张一屁股坐在沙发上，把鞋脱了抠脚，我很多年前在垃圾废墟那边捡的。当时觉得扔了可惜，就拿回来收着。你那个制式的不是坏了么，先用这个凑合。
独孤无忧把那个铁片从包裹里拿起来掂了掂。重量比他想象中沉，比元一剑重了三成不止。铁片表面那些锈迹和划痕底下，隐约能看出一些极浅的纹理，像是被覆盖掉了的字迹。
能用？
能用。老张说，你把剑意灌进去试试。
独孤无忧握着那截破布条缠成的剑柄，试着往里面注入了一丝春雷剑意。青色的电光在铁片表面闪了一下，一闪就灭了，像是火柴刚划着就被风吹熄。
可那一瞬间，他感觉到铁片深处有一种极其微弱的回应。沉沉的，远远的，像是有人在地底下敲了一下墙。
他把铁片放回茶几上，够用。
老张从沙发上站起来，把那团脏布重新裹回去，把剑又塞回他手里。
拿着。别弄丢了。
独孤无忧点了点头。
我说的是，千万、千万、千万别弄丢了。老张重复了一遍，语气跟之前截然不同。那三个像是从什么很深的地方拽出来的，带着一种不太常见的认真劲儿。
独孤无忧看着他。老张没有解释，转过身往门口走。
走到门口的时候他停了一下。那天早晨的阳光从敞开的门外照进来，在老张面前的地上投出一道明亮的长方形光块。他侧着头，目光穿过客厅，落在厨房门口的方向。
独孤建国靠在厨房门框上。他手里端着一杯白开水，穿着一件洗得掉色的旧背心，头发睡得乱糟糟的，看上去就是一副普通中年男人刚起床的样子。
两个人的视线在空气中碰了一下。
老张收回目光，把左脚缺了半底的拖鞋蹭了蹭门槛，头也不回地出了门。
门关上了。
客厅里安静下来。独孤无忧低头看着手里那柄裹在脏布里的铁片剑，手指沿着铁片边缘轻轻刮了一下。那些锈迹和划痕的触感粗糙扎手，可剑身沉甸甸的，握在手心里有一种奇怪的踏实感。
独孤建国端着水杯走过来，在沙发上坐下，打开电视看早间新闻。新闻里在播边境安全驻扎点的最新情况，主持人说那两个被袭的点正在组织重建。
两个人就这么并排坐着，电视里的声音低低地响着。窗外老槐树的影子晃进来，落在茶几上那团脏布包裹上，明明暗暗。